Налетел, ударил в громы
И пролился из ведра…
Солнце пишет по сырому
В лужах старого двора
Облака, деревья, окна,
Неземную синеву.
По траве блестяще мокрой
Сквозь зелёную листву
Пляшут зайчики задорно,
Так и хочется поймать.
Но сбежавший дождь-притвора
Возвращается опять.
На широких крыльях ветра,
С блеском молний в волосах,
И срывает злость на ветках,
Как на слабых существах,
Что податливы и хилы
На его хвастливый взгляд.
Разошёлся, но не в силах
Одолеть – они дрожат,
Изгибаются, но снова
Выпрямляются, живут.
Дождь таким упорством скован,
Медлит несколько минут
И уходит восвояси,
Так задумчив и тягуч.
И в весёлом переплясе
Вновь деревья, окна, луч.