Чем болен ветер?
Действительно, чем? Тихо смиряясь в беззвучном экстазе, в стены врезаясь, не зная приказов, веря, что можно уйти за границы, зная, что нет даже шанса разбиться, крылья расправив, как хищная птица, верить, что цель — не Берлин, и не Ницца,
выше над пропастью, над водопадом, всем отдаваться и знать, в чём засада: мчаться по той траектории надо, где неизбежен полёта упадок.
Чувствовать тайны вселенских познаний, рвать и метать от извечных прощаний с теми местами, где шёпот признаний тихо манил пустотой ожиданий, где бесконечный пробег расстояний камнем мостит колею ожиданий.
Верить беспечно и страстно, что будет тихий приют для измученных судеб, где ни за что и никто не осудит стоны мелодий в минорном этюде, что освещают унылые будни слишком упрямых, слепых, безрассудных.
Знать, что однажды полёт завершится: в летнюю ночь на рассвете приснится место, где строить не будут темницы, где дикий ветер отважно сразится с теми, кто мнит себя божьей десницей, будучи лишь атомарной частицей; там, где презрев искушенья амбиций, ветер сумеет навек
излечиться.