***
Собирается по крупицам налёт простоты и нетленности;
Отражается видимое и неосязаемое – только самая суть…
Но без боли стихи не имеют остроты, веса и ценности –
Без неё строки являют собой извитую, узорную муть.
Ты ещё умеешь удивляться миру, что не тобою создан,
Ты ещё помнишь то эхо радости и ощущения полёта…
Во тьме, под куполом неба, всё считаешь алмазные звёзды,
Но тысяче на пятой с половиной сбиваешься вновь со счёта.
Сохраняя всё внутри, медленно идёшь от точки к точке,
Не надеясь, не прося и не веря, взором пронизывая туман,
Ты похож на коньяк многолетний в тяжёлой дубовой бочке:
Самодостаточен, крепок, и сам в себе постоянно пьян.