Моя рука
лежит на твоём шероховатом бедре.
Как ты женственна и целомудренна.
Я полюбил бы тебя, верба.
Отчего ты не родилась девочкой?
Ждала, чтобы я родился деревом?.
Переплетаясь корнями
и касаясь ветками,
склонившись над родником, -
колыбелью реки,-
мы бы светло струили
к голубому и вечному
свое краткое и зелёное.
Ты стоишь одиноко.
Как корни,
запутались в земле твои волосы,
а ноги упёрлись в небо.
И листья твои шелестят, как слова,
которые ты сказала бы мне,
и которые -
сухие и жёлтые -
ты бросишь осени.
ТРАВА И ДОЖДЬ, Минск, "Мастацкая лiтаратура", 1977