А.Н.
трогательна эта покорность месту: вечность плывёт внутри,
словно бы пар над вечерним уставшим морем.
город, кипящий, избыточный безымянностью – говорит,
раны мои огибает в распятых твоих ладонях.
там мы с тобою смертельно переплетены
в жизни две: встречи и – снова ночные стихи разлуки,
неводы жданных дождей, нарастающий бой волны,
найденные в ящиках письменного подстолья вьюги
об одиночестве, страхе и сквозняке.
мчится поезд, навёрстывая дороги.
лето раскатывает скатерть августа на песке.
только мы, по-прежнему, босоноги…