В читальне улиц перелистываю томик.
Москва молчит о Гёте впопыхах,
Давид Бурлюк в кулак сжимает лобзик
И пилит им библиотечный прах.
Насущный хлеб витрин, снесенных ветром.
Озябший берег москворечья дней.
По "синей" ветке плыть мне с километр
До той Таганки, где однажды с ней...
Вот Яуза и Клязьма в чьем-то сонмне.
Плыву, речное заковав в гранит
Кривоколенных, нежных, полусонных
Ополоумевших Москвы бонит.
28 июля 2016