В 2014 году я впервые побывал в Пятигорске, войдя в дом, где некогда на столе было положено остывшее тело Михаила Лермонтова... Мой визит случился в самый день и час его убиения, с разницей в 200 лет...
Помнится, чувство присутствия поэта было почти осязательным. Его личные вещи, картины, рукописные наброски создавали впечатление, что еще утром наш русский гений писал здесь свою "Морскую царевну", по-детски склонившись над письменным столом.
В ГОРАХ КАВКАЗА
Любовью обделенный с детства,
С исполненной обид душой,
Вкушал он жадным, чутким сердцем
Ему неведомый покой
Лишь на Кавказе...
Громады каменных отрогов,
И башни зубчатых вершин -
Застывшее в молчанье слово,
Которое среди долин
Звенит рекою...
Он созерцал, как с горних круч
Летели в бездну водопады
И разбивали стаю туч
Их быстродвижные каскады.
Какая мощь, какой напор!
Как все в природе вдохновенно !
А жизнь людей - лишь прах и сор -
Во тьму ведет их век растленный...
Бродя по тайным узким тропам,
Сразившись с цепкою листвой,
В местечке примостясь укромном
С тетрадью, быстрою строкой
Поэт, причастный вдохновенью,
Запишет повесть беглеца...
Ах, инок Мцыри! Был ты тенью
И отражением творца,
Его бунтарских настроений,
Мятежной, искренней души.
К свободе рвался юный гений
От уз страстей и суеты...
В вечерний час, когда светило
Свои закатные лучи
Как блестки злата, уронило
На крону дикой алычи,
Среди цветов заснул увитый
Травою горною поэт.
И было некому увидеть
Улыбки детской мягкий свет...