Затихли в полях громовые раскаты,
и небо очистилось, прям на глазах,
и ветер, прохладный, умчался куда-то,
оставив берёзы в хрустальных слезах.
Тоскуют они по объятиям страстным,
от власти которых уходит покой,
и дрожь пробегает по кудрям прекрасным,
что хочется нежно погладить рукой.
А где-то, вдали, журавли пролетают,
и песни полям пожелтевшим поют,
и сердце от песни услышанной тает,
во мне создавая душевный уют.
И рвётся душа журавлям вслед, летящим,
и крылья расправить желает она,
чтоб жить в поднебесье простым, настоящим,
где каждая птица в полёте вольна.
И рвётся, и рвётся, бескрылая, в небо,
полёт предвкушая, как будто вот-вот
тот мир, где ни разу, ни разу я не был
меня в своё царство к себе позовёт.
И что ей сказать я, конечно, не знаю,
и словно берёзы на небо смотрю,
в ту даль, куда птицы всегда улетают,
оставив жилища свои сентябрю.
26.07.16.