На пуантах своих, невесомая, будто пушинка,
Ты летаешь, иллюзию лёгкости миру даря...
Я стремлюсь к небесам, только в горных тяжёлых ботинках,
К тем вершинам, что где-то в заоблачных далях парят.
Мы с тобою похожи, но ты, словно ангел небесный,
Я ж, в пушистых своих облаках, больше с демоном схож...
Так найдётся ли нам для двоих там достойное место,-
Но не понял пока, - а сама-то, ты, хочешь того ж?