Я свыклась с болью. Стала боль привычной.
Срослась я с ней.Лишь в беспокойном сне,
стучится кто-то тихо.Так обычно
стучался ты,когда спешил ко мне.
И я хватаю этот звук руками,
чтоб удержать.Хотя бы просто миг,
воспетый миллионами веками,
но не могу.И в горле горький крик.
Нет смерти для души.Я в это верю.
И вот теперь с таинственных высот
душа приходит и стучится в двери,
и верит,и надеется,и ждет.....