Не поэзия вовсе, жизнь проста она в прозе,
как в бокале от пива разноцветные розы...
За стеной шум ремонта, дрелит утро с рассвета,
телевизор охрипший говорит "...конец света..."
Мне бы внять, испугаться да верёвку намылить,
Только я не Марина, мне сей акт не осилить.
Остается одно быть спокойной и сильной
и раставить акценты краской жёлтой и синей.
Серость будней кровавых, где царит только горе
мне одной не раскрасить... дело ведь не простое.
Я молюсь на коленях, чтоб развалины эти
превратились в дома, где живут лишь поэты...
Хватит нам страшной прозы, мы устали от воя
и машин и людей... реки пролитой крови...
Не поэзия вовсе...так слеза на бумаге.
В полусне, в полуправде... от беды в полушаге.