Ты боролся с судьбой, не боялся студёного ветра,
ног не чуял усталых, морозом закованных рук.
Пробивался вперёд, не считал позади километры,
лишь мечта, как маяк, как наркоз защищала от мук.
Вышел к цели заветной, качаясь, но всё-таки первый.
Разом понял, что пуст и что нечего больше отдать,
что не нужен твой пыл и жгутом заплетённые нервы.
Тишина и тепло... Но тебя поспешили предать.
Отобрали победу. Выходишь один из наркоза.
Где враги и друзья? Можно плакать, а можно смеяться.
Как простить, как забыть пережитые страхи и грозы...
А упав на пороге, найти в себе силы подняться?