"Почему всё не так? Вроде - всё как всегда," -
Светит солнце, и лето в разгаре.
Но случилась вдруг страшная эта беда,
Как под дых кулаком резко вдарив.
Он ушёл в Вечный путь, где вдали горизонт
С небом синим сливаются вместе.
Стаей птиц вслед за ним полетели семь нот,
Подхватив недопетую песню.
Он молчать не хотел и всегда попадал
Из-за этого в разные дрязги.
И за правду свою постоянно страдал,
Жизни нашей не путая краски.
Если белое там, значит, белому быть,
Если чёрный цвет, значит, быть чёрным.
Он умел ненавидеть, умел и любить,
Но не мог никогда быть покорным.
И за честность его так любил весь народ,
Он за честность народу был нужен.
РЕку правды и трус перейти сможет вброд,
А ВЫСОЦКИЙ искал, где поглубже.
И на пике своём метеором сгорел,
Озарив всё вокруг ярким светом.
Беспощадную смерть своей смертью презрел -
Это право дано лишь поэтам.
"Наши мёртвые нас не оставят в беде," -
От него и с Небес нам подмога.
И звучать будут песни всегда и везде,
Глас ВЫСОЦКОГО - это глас Бога.
22.07.16