Всю ночь не спать, мечтать, перебирая память:
поступки и слова, и вязь прошедших дат.
От языков зари мне окна лижет пламя,
чтоб выжечь, как напалм - забыть. Но навсегда
останутся стихи, как отголоски драмы.
В них лейтмотив - любовь и много нежных слов.
О том, кем был ты мне, мой самый, самый, самый.
И соль от горьких слёз хранят дорожки строф.
О том, как был жесток, признанья отвергая.
Искала, не нашла к тебе прямых дорог.
Надежду подарил, но гнал, не отпуская.
Любить ты не хотел, а может и не мог.
Любить, ведь это дар, как высшая награда.
И не купить-продать, и не украсть, как тать.
Её мне от тебя чуть-чуть и было надо,
чтобы могла о ней стихами написать...