Но, скажи мне, на крестную муку
Ты другую посмеешь послать?
А.Ахматова
Не пишутся стихи… Июльскую жаровню
Ветра зашлись по новой раздувать.
И где Ты мне найдёшь смирительную ровню
Идти на муки, как с утра вставать,
Когда, едва взрастив, отпустишь мерить счастье?
И в счастье Ты меня не отпускай! –
Хотя, какое там… ну, разве что отчасти –
Отчасти счастья чуточку – пускай…
Придя в себя едва, стою на середине
В стремнине дня и лета, по грудки.
Хоть солнце надо мной сочится спелой дыней,
Но чудятся сентябрьские гудки.
Обсохну и пойду босой в остаток лета,
Навстречу жёлтым тропкам, что пусты.
Посмотришь: я бреду и улыбаюсь где-то,
Смотреть за мной с улыбкой будешь Ты.
Ах, август впереди – широкий, тихий, долгий,
Округлые деньки в закатном пояске…
Год лето уронил арбузом на дорогу,
Запёкся сладкий сок, чернея, на песке.