Какой же ты занятный. Не вычурный, не пафосный, не гламурный — занятный. Сколько же всего в тебе понамешано — целые цивилизации уже открытые кем-то ранее и благополучно существовавшие тысячелетия до нас, без нас; сиюминутно выдуманные тобой заманчивые и одновременно пугающие потусторонние миры; пьянящие мелочи, такие ощутимые и узнаваемые на ощупь, на слух, на вкус. Мелочи... Всё состоит из мелочей. Из этой назойливой мошкары, любительницы приложиться к коктейлю повседневности, к нежным венкам зарниц на запястьях горизонта. Вот и ты, мой седеющий мальчик, пей меня. Пей, как парное молоко, как "вино из одуванчиков" — летнее, солнечное, ветреное. Положи голову мне на грудь, будь как дома, как в своём лучшем волшебном сне, который пробудившись забудешь, но ещё долго будет преследовать янтарное послевкусие литоринового моря, детская улыбка, омытая слезой.
Медленно, медленно крылья сон расправляет.
Ритмы уравновешены — альфа... бета...
На ресницах бабочки тень мерцает
Греты.