Я просто ухожу за горизонт –
не торопясь...
и – не сбавляя шага.
Зажат подмышкой старый длинный зонт,
пока ещё не возвращённый в шпагу.
А крылья, притворясь дождевиком,
попутный ветер ловят – предвкушая...
Нимб набекрень – ромашковым венком.
И всё острее ощущенье края...