Мастерил забор, к доске пригоняя доску.
Кирпичи из глины лепил, как буханки,
И земли оставшуюся полоску,
Словно ворот, выворачивал наизнанку.
Воротник мой, ворот, пришит и отпорот.
Там где милости нет – не случится чуда.
В пустоту ворота, ворот, мой ворон,
У шеи вьется, поживу чует.
Знаю точно, скоро здесь изменится климат,-
Будет засуха на год, после буря грянет,
Ведь не зря уже по руинам Рима
Бродят смирившиеся миряне.
Август ласков, хотя и не вышел ликом,
Осень вслед спешит – в золотом и алом.
Постарайся, Отче, спасти великое,
Запекая в крови, сохраняя в малом.