Шум музыки, который, будто грязь,
Мне забивает в это лето уши.
Не прёт по жизни моя масть
Или, быть может, я и не заслуживаю.
Быть может, сам я виноват,
Но, если с этим согласиться,
То, кажется, что после встать
Не выйдет, как бы я не силился.
Как бы мне не было когда-то хорошо,
Печаль находит в узком коридоре.
Я встану здесь, и хоть бы что
Случится, ничего не вспомню.
Буду стоять, как памятник, построенный слепым,
То есть, по сути, никому не нужный,
Но как-нибудь услышу где-то "всхлип"
И снова превращусь в оружие.
Возьму лист белый, черный карандаш
И всё смешаю воедино!
Закончу фразой: "Бесконечно ваш,
Все люди, коим здесь паршиво!"