Она сидела одиноко на скамейке.
Вся сгорбившись, в коротенькой шубейке.
В пучок уложенная с проседью коса,
Усталые, потухшие глаза...
Приспущенный на плечи павловский платок.
"Далече, мать?" - "В тюрьму...сидит сынок..."
"А что ты руки кутаешь все в шаль?
Замерзла что-ли? И себя не жаль?
В такую-то погоду собралась...
Тепла бы что-ли как-то дождалась."
"Боюсь, что до тепла не доживу...
Тогда уж точно к сыну не дойду..."
"За что сидит?" - спросил я наконец -
"Да вот за это вот попал, малец..."
И показала два обрубка из-под шали...
И тихо слёзы по щекам ее бежали...