***
Мы истончаемся до фабул. Что нарождается взамен? Какие сказки с курой-рябой? Характеров какой замес? Поля всё те же — мать-и-мачех. Берёзки-клёны — ох и ах. Но меньше сила математик — в детишек светлых головах. Какой отчаянной идеей она в них возродится вновь? Мы целым миром овладели. Сквозь пот и — что?... любовь? иль кровь?...
И то и то, и так и эдак. Они и в рифме — пополам. Давно ли мы назвали бредом отчаянно-прекрасный План? Он провалился в воплощеньи, он состоялся в мираже. Мы столько в нём всего сумели — что и не пробуют уже. Идея строит явь Науки, тяжёлый труд за норму взяв, рождая совершенство в муках. ИДЕЯ строит. А не явь.
Когда, сей факт вдруг раскумекав, приидем в Свет чрез тёмный лес, математическая мекка нас осияет с-под небес.
***