Конечно, ты уедешь, mon amоur. Ноябрь будет ветренным, смотри, как не с руки противиться ему, как нелегко об этом говорить. Все выстроится в ровный звукоряд, поместится в посадочный - держи, об этом никогда до ноября, но это переписывает жизнь. В сочельник мы встречаемся с тобой за ужином в столичной суете, не будет больше верстовых столбов, случайных текстов и запретных тем, не будет ни границ, ни пустоты, с которыми пока не разойтись. О чем сегодня спрашиваешь ты, когда давно написаны пути? Давай не будем думать, почему. Слова в руках утрачивают смысл.
Конечно, ты уедешь, mon amоur.
Другой зимы нам всем, другой зимы.