пушкин писал, что весь он не умрёт —
его творчество будет жить вечно.
булгаков утверждал: «рукописи не горят».
и я согласна с ним, хотя бы потому,
что хочу быть согласной.
просто так вышло, что сейчас —
представь, в эту самую секунду, —
мы с тобой — литературные персонажи.
целую ладони и оттираю щеку от сажи,
но только в буквах и этих строках.
просто представь. ты, я, весь мир —
умещается в нескольких словах.
весь мир с полосатыми зебрами
в африке и тобой в душном городе
умещается всего в трёх буквах.
всё, что я пишу; всё, что я хочу сказать;
всё, что прозвучит в этих строках,
тоже можно уложить в несколько букв.
и это будет жить вечно. представляешь?!
дольше, чем твои будущие дети и муж.
родственные души не умирают.
а значит, живут вечно-вечно.
а родственные души, закреплённые на бумаге —
так вообще настоящее комбо
из бесконечных случайностей.
так к чему я веду? возможно, я и не пушкин,
да и совсем, к сожалению, не булгаков,
чтобы делать заявления и строить гипотезы.
и неважно, кем я стану завтра —
моя любовь будет вечной.