Вальс новогодней метели.
Неразличимы дома.
Плотно заклеены щели.
В комнате зыбкая тьма.
В небо взмывают ракеты,
В снежный безбрежный туман.
Мутные капельки света
Жадно глотает зима.
Сквозь торжество канонады,
Чуть приглушённой окном,
Слышатся взлёты и спады
В истовом рёве людском…
Клоун сидит на кровати
В старом своём парике,
В пёстром линялом наряде,
С выцветшей шляпой в руке.
Смотрит на улицу, шепчет
Что-то ввалившимся ртом.
И распрямляются плечи,
Вновь опускаясь потом…
Топот на лестничной клетке,
Хохот и крики «ура!».
Видимо, гости к соседке.
Будет гульба до утра…
В спешке нелепой, неровно
В щёки втирается грим.
Клоун волнуется, словно
Станет вот-вот молодым.
Клоун, ни шатко ни валко
К финишу катится жизнь!
Дряхлый и немощный, жалкий,
Разве твой выход? Уймись!
Силы твои на исходе,
Радуйся, что ещё жив!
Но он и вправду выходит,
Двери подъезда раскрыв…
Так бы и мне распрямиться
В час, когда кружится снег,
Лишь бы ещё убедиться,
Что не окончен мой век.