Барселона плавит меня , как сыр:
На груди, лице, спине капельки пота.
Я хочу посмотреть её, засмотреть до дыр.
Ведь гулять, запоминая всё вокруг - тоже работа.
Триумфальная арка, Музей Пикассо, парк Гуэль.
Надеюсь, сможет спасти меня Барселонетта.
А пока что хожу по улицам, как мокрый шмель,
И от этой жары спасенья просто нету.
Платаны на разных улицах вторят мне.
В знак протеста сверху сухую листву бросают.
Но сложнее им окунуться, прохладу найти в вине.
Сказать ничего не могут, но все понимают.