Зачерпнёшь горячую воду руками,
а вода покажется ледяной.
Так и чувства, при очень сильном накале
поворачиваются мертвенной стороной.
Когда страсть приближается к высшей точке,
то сам становишься почти мертвецом.
И, если в душу загнать заточку –
боль не изменит лицо.
Я давно обитаю с изнанки взрыва,
в открытой ране, в кровавой норе.
Цветущий шиповник от ярких нарывов
лихорадит на обезлюдевшем пустыре.
Но моё обиталище не сравнится
со страстью такой, которой не важен объект.
Законченные поэты, как и серийные убийцы –
любимый её обед.
Точно в Хрониках Риддика всё проглотит
огненный ветер боли (прекраснейшее из искусств).
И останется костяной, изувеченный куст
с тлеющими ошмётками человеческой плоти...