Но разве понятно, куда полетят облака…
К каким берегам или людям, животным и травам.
Пулять из орудий по хордовым и мотылькам. ..
И чувствовать грустно, что вновь оказался неправым.
Бикфордов шнурок разговора погас не у дел.
И под фотовспышку всё время не то попадало.
Всё лишнее рядом летало по гиблым лекалам…
И было понятным...
катарсис полёта везде…