Вечер выгнул спину, словно кит над морем,
синим ближе к небу, а туманом вниз.
Нет в таком покое ни беды, ни горя,
только душу мает ласточки каприз.
Острых крыльев бритва чиркает по небу,
синь взбивает густо, видно быть грозе.
А в полях просторных тихо млеют хлебы,
ходят стаей рыбы в томной бирюзе…
И, по- над полями и озёрной гладью
разливает вечер свой пьянящий сок,
всех одарит щедро сонной благодатью,
озеро и в поле каждый колосок…