ты -
паденье в бесконечность,
погруженье духа в глубь,
тишины поёт где млечность,
каждой нотой вьяся в куб.
ты полёт есть в неизвестность,
имя чьё - звучаща немь.
ты есть неми той истечность,
льющей гроздья теорем.
ты есть песня прикасаний,
ты - маэстро сновидений.
ты - ваяешь симулякры
с триадичных измерений.
сам рождаешь их и красишь,
колеруя ощущенья.
но не ты их интегралишь
в блюдо с выспренных волнений.
ты всего лишь Синя Птица,
обречённая исчезнуть,
ты слеза Творца с ресницы,
что упала с неба в бездну.
ты -
паденье в бесконечность,
погруженье духа в глубь,
дабы к звёздам воспариться,
к окоемам Бога губ.
и
пока летишь в пространствах
всё кругом целуй себя,
токи пья протуберанцев
от симфонии огня.
видишь плачут как цветы
во бездонных во глубинах.
стань им блюзом снов росы,
полыханной каватиной.
не достигнуть глубей дна,
точно так - поймать как эхо,
но мерцаться как роса
наша суть от первогреха.
ты летишь? лети, лети...
растворяйся в нежных токах
той, что цель любой росы,
той, что нам первоистоком,
той, чей лик священна млечность,
шёпот чей как бесконечность.
/Альбатрос/