Поэты - они же, как дети,
Что думают, то и пишут.
Вот только строчки эти
Люди не все слышат,
И не все понимают
О чём поведал поэт,
Иного воспринимают
Лишь через много лет.
Другого - секут ремнями,
На плаху ведут под топор,
Иль побивают камнями,
И даже бросают в костёр,
Но, не визрая на это,
Не иссякает поток
Из-под пера поэта
Незамысловатых строк.
И пишут стихи поэты,
Рифмуя, слогают строчки,
Вплетая меж ними при этом
Души своей лепесточки,
И добавляют щепотку
Искристых крупинок любви,
Чтоб страсть разжигала красотку
К своему vis-a-vis.
Чтоб звук поэтической лиры
Аккордами зазвучал,
И мы бы смогли в этом мире
Вернуться к началу начал,
И чтоб эти звуки достали
До самой до глубины,
И души затрепетали
В свете седой луны.
Играя живыми словами,
Чтоб рифму и смысл увязать
И мы понимали б с вами,
Что он пытался сказать,
И как, не страшась забвения,
Хотел до сердец донести
Сомнения и откровения,
Печали и радости.
Но рифмой добиться не просто,
Как ни была б хороша,
Чтоб сквозь скорлупу и коросту,
Вдруг засияла душа,
И если такое случится
Однажды за много лет -
Будет поэт гордиться,
Будет счастлив поэт.