Я знаю, что неправильно, плохо
на белом свете живу.
Меня называют лохом
за то, что сопли жую.
Пройти по жизни ту-степом
сложней, чем переть как танк.
Меня презирают эстеты
за то, что рифмую не так,
за то, что не воспеваю
тюльпаны и прочий люпин.
А ещё говорят, что спиваюсь
и что никого не любил.
Но слушать не значит слышать.
Исполнив завет Лао Цзы,
кладу бодлерову лошадь,
как валидол, под язык.
Я знаю, что плохо кончу
и получу по граблям
за то, что шута корчил
и сам себя оскорблял,
но всё же, но всё же, но всё же
я знаю, чего хочу.
Так будь же, душа, как ёжик!
Осталось совсем чуть-чуть.
Я на пол швыряю книгу,
отодвигаю чай
и отправляю на выгул
комнатную печаль.
По жизни ещё почкаюсь,
пока рок-н-ролл в ушах,
покамест во рту бычкарус,
покуда жива душа…