К чёрту истоки нежности, всё это суета,
Если искра, то бьёт сразу до одури сквозь сердца.
Если тепло, то напропалую, как африканский зной.
А тут показалось…
Это не то.
Отбой.
От поцелуя голова кругом, как от сигареты после долгого перерыва.
Хочется искренне и красиво... Романтично и до исступленья мило...
А тут хорошо, что хоть обнимаешь при встрече.
Какие там песни о вечном?
К чему здесь песни о вечном?
Определённо мы не частицы и не сплетение двух историй,
Каждый из нас значительно бОльшего стоит,
Людей с такой галактикой за плечами,
С щами-борщами и куличами.
Тех, в ком случайно себя узнаем сами,
Изучать продолжим днями, ночами...
Тех, с кем выполним всё, что пообещали.
Одиночество заставляет задумываться о важном,
Собаку за ухом чесать и выгуливать дважды,
Кормить кота, обращаться к врачам,
Когда кроме морфия ничего и не лечит.
Вода, заварка, горячий чай.
В который раз говорю "прощай",
В который раз жду "не провожай",
А ты снова шепчешь: "До скорой встречи".
Это не любовь. Это нечто, что к ней приписывают,
На первых листах штрихи (их, обычно, пролистывают),
Будто любовь постепенное что-то – значит, где-то есть её пик,
Иначе никак.
Так?
Это вечный крик.
Только ради чего, не понятно.
Потому что любовь - это больше, чем просто сказать "одевайся теплее",
"выздоравливай поскорее", "не простуди горло и шею",
"береги себя, ладно?".
Любовь - взять ответственность за то, чтобы ничего из этого не произошло.
Любовь - это рядом в любую погоду,
Это плевать на расстояние, моду,
Разложенных карт колоду...
Это за руку против целого взвода,
Против армии (если на то пошло)
С единственной пулей, и той в висок.
Это по весне берёзовый и виноградный сок,
Что позволяет заново жизнь начать.
Это по утрам не спешить застилать кровать,
Это всё друг о друге знать,
Но не давить и на большее не претендовать...
Любовь - это даже для мозга системный сбой.
Но мне показалось.
Это не то.
Отбой.