В комнате так веет прекрасным.
На столе исписанная тетрадь.
Ночь без сна, но все не напрасно.
Ведь смог бессмертие сотворить;
и миру показать
то, что внутри тебя горит.
Крепкий чай без сахара стынет,
ожидая очереди своей.
На лице густая щетина…
Стремишься к свету в темноте,
забыв о суете,
на безмятежном корабле.
Вновь тетрадь с поэмами сложишь
в стол, там, где их место должно и быть.
Сил полно, и ты еще можешь
заполнить душу добротой,
любовью и теплом.
Строка к строке и в снег и в зной.
За окном то звезды, то солнце,
каждая минута как быстрый вздох.
В кошельке лишь пара червонцев...
На них не купишь сигарет.
И пойман ты врасплох.
Что никого вдруг рядом нет.
С каждым днем тоска все сильнее.
С каждым днем сильней кругом голова.
Думал, что всегда ты сумеешь,
вести борьбу с самим собой,
но гаснет твой огонь.
Остались лишь стихи и боль…
Газ, плита, поставил вновь чайник,
и пошел, опять за привычный стол.
Сам себе ты был лишь начальник.
Ушел в себя ты и тогда
слеза упала с глаз.
И вдруг щелчок, и пустота.
В комнате теперь ностальгия,
на столе обугленная тетрадь.
Окон нет, а люди чужие
тушили пламя, и спасти
пытались твою жизнь.
А ты сгорел, но не стихи…