Мыслей праведных добрая толчея,
А под ними — грехов на треть.
В скобках проза, тоска, многоточия —
Их нельзя говорить, их — читать, смотреть.
И в бесплодной мутной тиши,
Разбавляя осколками сок,
Я скучаю по жизни. Пиши,
Когда кончится меченый срок.
Когда будет сплошная луна
В небе, полном сини и звезд,
И останется песня одна,
Чей язык — нет, не скован — прост.
Ты приедешь под вечер, мой свет.
Из окна — шоссе, виден лес;
И на кухне встретим рассвет
С свежим ветром из-под занавес.