Седьмое утро, третий месяц,
И двор весь в капельках росы.
Рассыпанный, как пепел, месяц
В прозрачном кружеве молчит.
Расшито небо краской темно-синей,
Кленовый лист сорвался с алых уст
И слышны звуки скрипки Паганини.
Скрипач на улице стоит , льет сильный дождь,
А в платье золотом идет девчонка
Промокшая, как в полюшке цветы,
Идет по тротуару и смеется,
Скрывается от гулкой суеты.
Безмолвие, спокойствие и верность,
Прошептанные тайны прошлых лет,
Перо, бумага, блеклый, тусклый свет,
А по стене все бродят чьи-то тени,
А на крыльце встречаешь ты рассвет,
И стаи птиц взмывают в небо сине.
А по воде расходятся круги
И тихим ,неприметным ,легким жестом
Ты распахнешь закрытое окно
И станешь вглядываться медленно в него.
Увидишь сад с удобным, мягким креслом,
А на столе расшито полотно,
Цветы устало и не торопливо
Откроют чистые небесные глаза
И теплым пледом осень нас укрыла,
Шептала тихая, не бурная река.