Барановой И.К.
Как грустно,мой ангел,потерь мне не счесть,
всё исчезает в туман,малознакомые Азии выси,
мысли в ливень в лифте,несущем наверх от верфи,
где ковчег наполняют восторги,исчезают ступени,своды,
соло гудка канет эхом,меж куполов и шпилей
лето уйдет лениво и ветви поникшей ивы
напомнят крылья у входа,несущим дары ландшафту,
расшатанному бемолью,как Парки веретеном,
Норд-Остом и прелью листьев от ближних и дальних болот.
Лот в прошлом и лодка,где-то на дне судоходной реки,
лоцман спился-подумают,глядя в глаза судьбы,
был эффект перспективы,но перейдешь на Ты
и поглотят времена,как степь пустыня песками поющими.
Наполнит сны дрожь пустоты,рассыплется бисером по четырём углам,
так в амфитеатре прошлого эхом тревожат шаги ушедших трагедий
и античности дни завораживают,как в детстве туман,
как болтовня прохожих на воркующем языке,как запах кулис,
непредсказуемость Востока и взлёты крыш,как превосходство неба
и детский смех,как снега холодность и смерть.
Мир,в ожидании весны,в оцепененьи ждет
и дым костров в закатных сумерках плывет
и отделясь от фонарей неона свет
висит меж небом и землёй,как промежуток лет,
от было к будет.Дерн дорог,где нас уж нет,
разросся и оставленный колёсный след
сотрет с лица земли роскошный дождь,
подобный временам потопа
и детский топот
порадует.