Ложноножки бесформенной тучи зашуршали по крыше и листьям,
Побежали по стёклам седанов, загоравших внизу, во дворе.
Затихал бесновавшийся ветер, словно флейта в рапсодии Листа,
Дом напротив темнел постепенно, воззирая в оконный лорнет.
Кто, прикованный силой Ньютона, не мечтал полетать над землёю?
Кто из ныне живущих не хочет сбросить гнёт неотъёмных вериг?
Нас швыряет волнами и ветром, как ковчег опьяневшего Ноя,
Параллельно поверхности только, исключив самый шанс воспарить.
Но возможность взлететь вертикально и презреть гравитации тяжесть
Существует, описана точно в Книге Пневмы, в четвёртой главе:
Надо выйти под дождь, вскинуть руки, (босиком ли, обутым - неважно),
И лететь между струями в небо, оставаясь на мокрой траве...
Псевдоподы подтаявшей тучи, уставая от долгой работы,
Истончались. Вверху воцарялся ослепительно-синий грифон.
Что в итоге? Немножко восторга, навсегда - ощущенье полёта,
Каждой ниткой промокшие джинсы и навеки умолкший смартфон.