Я уеду, как те миллионы
Покидающих бедную Русь.
И пока что открыты кордоны
Видит Бог, а назад не вернусь.
Беспредел, что в тюрьме и на воле.
А другого названия нет.
Вас достанут везде, даже в поле
Несмотря, что ты русский поэт.
И конечно, ты мыслишь иначе,
Как диктует обычная чернь.
Только я от обиды не плачу;
И почти за границей теперь.
Знаю, Русь мою вечно трясет
И она сиротлива без Бога.
Нет надежды, что кто то спасет
И бегу от родного порога.
Вряд ли снова к тебе я вернусь;
Ты поэтов своих не любила,
Сотни их уничтожила Русь,
И меня ждет такая могила.