И она мне сказала тогда:
«для меня – пиши,
Мне плевать, что за Ад в закоулках твоей души,
Ведь в зрачках твоих так очевидно читается счастье,
Как бы ты ни твердил, что оно завалялось на дне.
Я же чувствую: в сердце твоем просто залежи страсти.
Коль они – обо мне,
То тогда и пиши обо мне.
Коль они о другой /знаешь/ мне это вовсе не важно:
Для тебя человек – значит меньше, чем дым для огня.
Может нежность твоя и меня заводила бы в раж, но…
В общем, просто п и ш и
Для меня.»
*
Я смотрел на нее, как на многих таких смотрел,
У которых найдется за пазухой сотня стрел,
Но меня никогда не пугал даже черный порох
В их огромных глазах.
Я сказал ей тогда, не тая:
«Все, что нужно тебе – это верность, любовь и опора
Их предложит тебе кто угодно,
Но точно не я.
Дорогая, здесь нет вдохновения, только стихия:
Если слышишь раскат – то скорее беги от него.
Даже если ты дашь всю себя разобрать на стихи, я
Не почувствую
Н и ч е г о.»