Я никогда не писала стихов о крови,
Кровь - это что-то из ряда вон.
Да и что новее сказать о боли?
Получится морось, не буря, не гром.
Но про насилие писали книги,
О нем даже слагали стихи,
Мы якобинцы, повстанцы, мы виги,
Убийства, порезы, распятья, кресты.
И каждый день наши смерти - событья,
Стигматы огромней, мы с ними сильны
И кровью окупим билет из забытья,
Пусть каждый узнает чем мы больны.
1.
Ведь это движенье: "Возьми мою
Руку и вместе..." и далее, далее,
Но выше - бравада, и я кричу:
В одиночку по камню не разбирается здание.
И после распятия нет вознесений,
Паденьем оканчивается полет,
Я, как сказал Маяковский,
Словесный транжир и мот.
Мой утёс по-Лермонтовски полон,
То бишь абсолютнейшим образом пуст,
Я слышу вокруг только птичий гомон,
Только бездушный костяной хруст.
И вы заживете, мои стигматы,
А я не успею вас показать,
Но нет же! Я запишусь в солдаты,
Я собираю священную рать.