На север окна, на север
смотрят в свой объектив,
а где-то душица, клевер,
а где-то восход красив.
И только ветер холодный
бьётся в окно моё,
будто зверюга голодный,
душу мою скребёт.
Словно упругий мячик
скользит спозаранку луч,
и тут же крохотный зайчик
скрывается в космах туч.
По стёклам танцует дождик,
сырость, унылость, тоска,
ах, нарисуй художник,
белые облака.
Ах, нарисуй на окнах
мне васильковую синь,
чтоб не грустили стёкла,
впитав в себя севера стынь.
Лето проходит мимо,
а жизнь ароматов полна
и только кипучие ливни
видны в объектив окна.