У меня здесь бездарность тревожит небо закатное,
Запекает к водке хлеба на гриле;
И стрижи под окном беспрерывно раскатами
Нарушают тишину. Два года, не три ли
Ходишь мертвеньким телом, бледной сомнамбулой,
Собираешь мечты в лоток под варенье
И всплываешь вверх брюхом, отжившей камбалой.
Каждой новой надежде — по стихотворению.
Я не брошусь ничком вниз; в логове солнечном
Открывала ворота, жмурясь, и бликами
Расходилось тепло по коже. В полночь ты
Украшал на прощание тело гвоздиками.