С меня достаточно таких фоменко,
Мне опостылели и страсть, и злоба.
И пьедестал мне предложил, и к стенке,
Но итого: ничто, кроме озноба
Не даровала мне любовь лихая,
Так к черту ту любовь, не стоит!
Потом кричит, какая я плохая,
И рожи отвратительные строит.
А по ночам - конечно же мечтает...
Давай раскроем карты, без стеснений.
Вот он - меня - своею не считает.
Но повод видит для поползновений.
И для обиды повод видит тоже!
И сам с собой - не может совладать.
А что "любовь" его с любовью не похожа,
Он это не желает замечать.
Да пусть бы с ним. Какая мне-то радость,
Что так бывает в жизни, объяснять?
И вглубь его желаний погружаясь,
Себя пытаться как-то отстоять?
Зачем-то мне претензии мужчины,
Который и воспитанный, и взрослый?
Мне опостылели такие вот причины
На то, чтоб обращаться так несносно.