Здесь сложно остаться чем-то большим, чем просто эхо.
Не скатиться в истерический хохот. Не досмеяться до психа.
Не жаловаться, что все плохо, а жизнь не сахар.
Очередной эпохе желая ни пера, ни пуха, не бежать на выход,
не гнать сивуху, не слать всех на хер, не пропускать через себя похоть,
не дрожать под одеялом от страха, не подбирать за воробьями крохи,
не вызывать каждый раз шлюху, когда тебе заявляют, что ты рохля и неумеха,
не падать духом, не отъедать ряху, не набивать брюхо,
Пока смерть не склониться к самому уху и не скажет:
Все, приехал… И станет тихо.
Слишком тихо даже для эха.
Попробуй стать для начала не отзвуком, а звуком.
Хотя бы одному человеку другом, если нужно - лезь в драку,
Переплывай глубокие реки, не заставляй бумагу терпеть твои строки,
Подставляй просящим руки, постарайся не прослыть скрягой,
исходи истошным криком, если нужно – ставь раком скуку,
Не стой на пороге, сохраняй во всем интригу, будь для кого-то любимым треком,
Для остальных Генри Морганом или Фрэнсисом Дрейком
Хорошо, если все это без напряга, а не то будешь не звучать, а звякать,
словно расстегнутая пряжка на брюках.
Разве что для смеха.