Снова косточкой в горле белое слово.
Виноватые сборщики песен и горь,
мы идём по земле, но это лишь повод
делать вид, что нас мучит небесная хворь.
Мы торчим, как сморчки, зависаем, как звёзды,
и живём по блокнотам со списком подруг.
Строя Спас-на-Любви, мы забыли про гвозди
и про то, что наши сейсмографы врут.
Наша Синяя Птица – археоптерикс.
Клином клин вышибая, как древний щумер,
ничего не свершив, мы шумим о потерях.
Автор данного опуса тоже щумел.
Мы идём по земле, но следы наши скрыты
под обломками вер и за вьюгой страстей.
Мы в Ковчеге Любви – корабельные крысы
в век вселенских растрат, распродаж – и растерь.