О сколько нам открытий чудных
Готовят просвещенья дух
И опыт, сын ошибок трудных,
И гений, парадоксов друг,
И случай, бог - изобретатель...
А.С. Пушкин
Нет Эликсира у Поэта
Безсмертия,- но сотни лет,
Всё говорит он, с целым светом,
Коль на него пролит был - СВЕТ!
Поэт - как радиоприёмник,
НасТРОЕнный на частоту
Седьмых Небес, он суть ребёнок,
Что верит в Чудо, в Красоту!
Он не своею пишет силой -
Раскрыты Книги всех времён...
Кричит поэт: проснись, люд милый:
Познай - Любовь, будь в Жизнь - влюблён!
Всё тяжело ему даётся,
Но не считает он врагов,
И смерти он в лицо - смеётся,
Пожил средь нас - и был таков!
Он ведает - душа безсмертна,
Едина со Вселенной всей!
И, вопреки беззубой смерти,
На Пир сбирает он - друзей!
Он - только Вышней Воли вестник,
Чтоб достучаться до сердец,
Он - речи образной кудесник,
Но Мир и Речь - творит Отец!
О, Чудо Горних Откровений!
Пути Грядущего мы зрим,
В стихах пророков,-жаль, что гений
Пока живёт, толпой - гоним...