вареный лук и тертая морковь.
по маслу жук несется.с головой
не дружит он который год,
на улице все так же льёт.
орут бенгальские огни в нулях часов,
понятно вроде бы без слов,
что наш улов
в бокале с чаем,бутерброде с маслом.
когда не веришь больше в сказки
но видишь сказку изнутри.
ведь все, что делится на три:
меня, тебя и нашего родного,
в пределах теплого,хоть маленького дома,
нас заставляет улыбаться по утрам
и с криками 'ура'
пинать его футбольный мяч.
не сдутым быть, а так же-вскачь
бежать домой после работы,
лишь забегая в пряную пекарню
и видя молодого парня,
смотреть без робости..
все так же прямо.