А дождь притих - за день устал,
в окно - вечерняя прохлада,
и шепчется в саду листва,
что шесть недель до листопада.
И мотыльки, как снега хлопья,
летят, летят на фонари,
и мы опять судьбу торопим,
чтобы потом просить - верни.
Ночную тишину минут,
как сон, когда-то вспомним смутно,
а тени кружева плетут,
которые распустит утро.
Рассвет свои приносит звуки...
и слов твоих уже не надо,
что сорок два дня - до разлуки,
и шесть недель - до листопада.