Вот и всё. Теперь лишь стихи писать
В тонкую тетрадь, а наутро - комкать.
Не звонить. И точно не приезжать.
Только ждать - пройдёт! - это просто ломка.
Только выть по-волчьи... Не на луну,
А на, им подаренную, картину.
Тихо снять её со стены одну,
Пыль стереть, смахнуть с неё паутину.
Ощутить под пальцами острова,
Океанский берег в зелёной дымке..
Потому, наверно, ещё жива,
Что в стене есть гвоздь. А на нём - картинка.