Уже не больно, когда в пятисотый раз
натянута струна на той скрипучей иве,
и умолкает сердце - так ветер усмиряет дух -
и умирает в сотый, на памяти отныне.
Да сколько раз ее возможно, погладить по кудрям,
которые так наливается с июля
и пахнут сладко, словно жизнь вся впереди
и сказать ей о любви,
когда она без умолку о зимнем времени тоскует,
чтобы больше не цвести?
Спадает гроздями листва в начале сентября
вся от налива изнемогая,
она с надеждой осень золотую ждет,
что будет день из золотистых переливов,
тот день, когда ее тоска отпустит
и печаль небесно-синим на землю упадет.